Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

tí;
Quizás había más autos, más ruido. Intento acordarme del nombre de una de las minas que
conocí por allí, pero no lo consigo. Solo que fuimos a una discothéque que se llamaba
Kayman, pero quedaba por Vicuña Mackenna. El taxista no habla, por suerte. Ni me
pregunta sobre mi hermano preso o el niñito mongólico. La radio toca algo de Manolo
Otero, pero me da lo mismo. Estoy vivo y el aire entra por la ventana, sacudiéndome el pelo
mojado de transpiración.
Estamos frente al Teatro Caupolicán, me doy cuenta. Las cortinas metálicas de las tiendas
de bicicletas siguen rayadas con consignas que dicen NO, ¡Viva Frei! y, justo en el local
donde compré mi Benotto: Abajo la dictadura.
—Comunistas de mierda —opina el tipo.
—Eso —le digo para no quedar mal.
Estamos cerca, pienso. Y es verdad. Cierro la ventana. Ya estoy más calmado pero igual no
entiendo nada ni sé lo que voy a hacer. Trato de no pensar.
—Ya, cabrito, hasta aquí no más llego. Acá hay más movilización. Ojo con el toque.
—Gracias. Realmente. Le debo una.
El taxista no me responde y parte apurado.
Estoy en la Alameda. Hay micros, taxis y colectivos. En el segundo piso de una fuente de
soda, llamada Indianapolis, hay una luz roja y del interior aflora Ntght Fever de los Bee
Gees.
Civilización, pienso.
Un taxi se acerca y un gordo me dice:
—Te llevo. Te hago un precio.
—No, gracias.
Cruzo el bandejón central y llego al Paseo Ahumada. Un camión cisterna lava los
adoquines y banquetas. Está casi todo cerrado.
Camino.
Un grupo de niñas harapientas juguetea y revisa los tarros de basura. En otra fuente de