Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Mejor que lo que han estado dando acá. Lo único que ha salvado fue ésa del gigoló que vimos.
¿Viste algo allá?
—Una huevada medio porno. En un cine cerca del hotel. Fuimos casi todos. Idea del Lerner. Eran
varios cuentos eróticos, onda esas películas del Alessandri o del Monaco pero más al chancho. Con
todo. El mejor era el de un huevón que se enamora de una sandía y termina culeándosela, man. Lo
más increíble era que se veía cómo sucedía todo. El lente de la cámara entraba y salía de la sandía.
Y la sandía muda.
—La ondita.
—En Brasil, loco, cualquier cosa. El Patán y Lerner vieron después una peor. Yo no fui porque
andaba con una minita que conocí. Fue una cosa increíble, con tut-ti, man. Pero fue mucho más
que eso. Fue como perfecto. Se llamaba Cassia.
—¿Brasileña?
—Por supuesto. De Brasilia. Tendrías que haberla conocido. Te hubieras enamorado al tiro de ella.
—Y medio lío que se hubiera armado, ¿no? —me responde un poco en la irónica y parte al bar,
como si lo que le estoy contando le diera absolutamente lo mismo. Pero lo más probable es que
sea todo lo contrario. Así que decido callar. Y lo sigo hasta el bar.
La fiesta está ahí no más. El Julián Longhi mete y saca cassettes del deck, la Pelusa
Echegoyen sigue preparando tragos como si la huevona fuera el famoso Alejandro Paz de
Chile. En el bar, el Nacho inicia el ataque. El huevón se tiene algo guardado, lo sé. Desde el
momento en que lo vi, lo caché distinto. Envidia, por ahí va el sentimiento. En realidad, no
lo culpo. Yo hubiera reventado de celos. Eso de que todos mis amigos partieran en el viaje
que debí haber hecho es como mu-
cho, como para cagar y traumar a cualquiera y crear un vacío dentro de uno que puede
durar siglos. Claro, en la fiesta, como buena fiesta santiaguina, hay varios huevones de mi
curso y el otro, que no paran de hablar de Paquetá y Leblon y Sao Conrado y esa mole que
es el Shopping Rio Sul, donde los muy huevones compraron los mismos Fiorucci, las
mismas zapatillas Adidas Roma, que esta noche andan luciendo. Y el Nacho emputecido,
en otra, no quiere escuchar lo fabuloso, lo increíble, lo impecable que lo pasamos. Mala
onda su situación. Bomb.
—¿Quieres otro trago? —me dice.
—Bueno, ya.