Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Hola —me dice la Antonia, en un tono que delata cierta culpa. O desprecio. Le tiene la mano
tomada al McClure, me fijo.
No se sientan todos donde yo estoy, porque no caben. Las minas se sientan más allá de los
nerds.
—Hoy hablé con el Nacho —me comenta el Long-\¿—. No me dijo que iba a venir para acá. Estaba
recuperándose de la farra. Me dijo que habían jalado cualquier cantidad. Que tú habías internado
varios gramos. ¿Por qué no contaste?
—A veces el Detmers habla demasiado. No había tanto y ya se acabó.
—Qué mala onda
—Sí, mala onda —le contesto sin demasiada convicción.
—¿Quieres ir a la fiesta, Matías?
—No, gracias, Gonzalo. Tengo otra movida.
McClure es un imbécil, concluyo. Es algo objetivo. Quizás no sea antipático y tenga hartos
discos, pero nadie puede ser tan, pero tan huevón y no darse cuenta. O jurar que no pasa
nada. Eso es más triste aun. O quizás no quiere darse cuenta. Da lo mismo. Es culpable
igual. Sea cual sea la verdad, soy, técnicamente hablando, su enemigo. No puede invitarme
a ninguna fiesta así como asi. Existe eso que se llama dignidad. Amor propio. Venganza. El
odio, como el amor, hay que cultivarlo; si no, se corre el riesgo de olvidar por qué odiamos,
en primer lugar-Pero a McClure le interesa solo la reconciliación. Seguro que es una lata en
la cama. Ni siquiera debe sudar.
.—Permiso —le digo—. Voy a comprarme una cerveza. ¿Alguien quiere algo?
—Regálame un paquete de papas —me dice el patudo del Longhi.
—Yo no regalo nada. Si quieres te lo traigo.
—¿Qué te pasa?
—Nada. No me pasa nada.
Me acerco una vez más al mesón naranja. Por los parlantes se escapa una música tipo Ray
Coniff, bastante apestosa. El tipo de las espinillas está insertando em-panaditas fritas de
queso en un sobrecillo manchado de grasa que tiene dibujados unos palitroques.
—Una cerveza, compadre.