Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

Por fin, el Rusty reflota y se levanta, provocando de paso una suerte de maremoto que
chorrea un montón de agua jabonosa hasta el suelo enlozado, mojándome los zapatos y la
típica estera de baño, que en este caso es negra. Y se queda así, estilando un rato, luciendo
su figura en la penumbra. —I'm stoned —dice.
El Nacho enciende otro joint y busca un Jack Daniels detrás del basurero. También saca de
la nada una botella de Coca-Cola.
—Es como un Cuba Libre sin Cuba —dice.
—Estás muy Alejandro Paz, según veo —le digo,
algo sorprendido.
—Hace tiempo que no veo a ese huevón. ¿Cómo
está?
—Luchando por el NO.
—Se me cayó. Igual vamos a ganar. Está seriamente perdido, veo.
—¡Hey, asshole, ésos son mis fucking boxers! ¡Devuélvemelos! —le grita el Rusty al Papelucho. —
Fuck, man, perdona. Me equivoqué. —Stupid Chiban...
El Papelucho se quita los calzoncillos con unos estampados como hojas de cannabis sativa
y se los devuelve. El Rusty le pasa los que corresponden al Papelucho, que solo tienen
letras del abecedario. —Perdona. —No sweat.
Cierro los ojos. Esto me supera. —¿Quieres un poco? —me pregunta el Nacho. —No, no
quiero más pitos.
El Nacho enciende la luz. El Rusty adquiere un tono rosado.
—Vamos donde the other huevones.
—Vamos.
En la pieza con el neón de Michelob Beer, la ventana corrediza está cerrada y la piscina
brilla, tranquila y vacía, en la oscuridad. El humo que escapa de sus aguas