Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

El huevón sabe por dónde atacar. Donde más duele. Cómo provocar culpa. Pero ni siquiera
sabe todo el cuento. Si supiera que me tiré a la Maite en el Brasilia de la Rosita Barros, el
que estaba en ese estacionamiento subterráneo que hay detrás de los Multicines, me mata.
Revienta. El cree que solo fue un atraque. Errado está. Ahora que... ni siquiera yo sé cómo
pasó todo; en realidad me da lo mismo, pero tengo que reconocer
que hice lo posible por agarrármela, porque la cuestión de la competencia fue superior a mí,
algo demasiado exquisito y seductor como para atinar o jugar derecho. El propio Nacho fue
el que inició lo de la competencia, creyendo que podía ganarme o sacarme celos o alguna
pendejada así. Ese fue su error. Hay que competir solo si uno está muy, pero muy seguro de
ganar. Lo más triste del caso, lo que me hace sentir peor, es que a la Maite en realidad le
gustaba el Nacho. Y jamás pensé que la huevona fuera virgen, con todas esas historias que
tenía acumuladas. Todo fue un error, una calentura típica, ella estaba enferma de volada y
yo enganché en breve. Pero igual le gustaba el Nacho. Claro que lo encontraba un poco
perno, demasiado tierno aún. Después que acabé en su polera, la muy perra me pidió que
por favor no se lo dijera al Nacho. No quería que él se decepcionara. Prefería atinar
conmigo y pololear con él, me dijo sin culpa.
Ahora está en otra; en Rio anduvo con el Patán y con uno de los brasileños amigos de la
Cassia. El Julián Longhi, a pesar de su acné, también se la ha comido. Eso al Nacho lo
enfurece: siente que todos han agarrado menos él. Yo igual creo que todavía le mueve las
hormonas a la Maite. Pero él no la aguanta. La odia. En realidad, me cuesta creer cómo es
que aún me tolera. Las dependencias, supongo, son vicios difíciles de quebrar. Siguen y
siguen y aunque sean malas y lateras, la sola idea de vivir sin ellas, de quedarse solo y en
medio de un vacío, es demasiado fuerte como para optar por lo sano y mandarlo todo a la
cresta. Por eso el Nacho me sigue, creo. Y viceversa.
—Siempre te acuerdas de lo malo. Es como si llevaras la cuenta —le digo, algo apestado, mientras
cierro con llave la puerta del baño.
—No pasa nada.
—No creo.
—Puede ser. Lo que pasa es que lo malo, las marico-nadas, las traiciones y todo eso, queda
grabado. Carcome lo bueno. Hace más daño. Por eso se te queda. Un buen recuerdo se borra y
cuesta volver a sentir lo que sentiste en ese momento. Cuando uno se ha sentido muy como las
huevas, ese dolor vuelve fácil. Es eso, no más. Tú no lo entiendes porque solo lo pasas bien. Ése es
tu problema.
El Nacho está enfermo, pienso. Mal. Sentado, como está, al borde de la tina, con esa camisa
Palta que nunca se saca, nadie lo diría. La típica pinta de todos los asiduos al Paseo Las