Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Hola, qué tal. ¿Qué quieren tomar? —nos dice el muy hipócrita.
—¿Tú, Matías? —me pregunta con su voz más sensual esta loca, crespa y chica, levemente gorda,
con unos rollitos que se le asoman bajo la polera negra, decorada por una foto plastificada de
Barbra Streisand — en pelotas— abrazando a un Kris Kristoffersson también en pelotas, claro que
sin circuncisión, aunque en realidad a ninguno de los dos se le ve nada.
—Nace una estrella —le digo.
—Sí. ¿La viste?
—Con la Antonia.
Sus ojos azules y chicos se agrandan y me penetran. Esta huevona está celosa, pienso.
—Perdona que interrumpa —grita el gran Alejandro Paz de Chile—, pero, ¿qué quieren tomar?
Pedimos dos Margaritas. No quiero mezclar.
—Me encanta la Barbra Streisand —me dice la Vasheta, como si se lo hubiera preguntado. Su
Enough is Enough (is Enough) todavía me retumba. Típico de mina del Instituto Hebreo
identificarse con esa narigona sobrevalorada, pienso.
—Es mi ídola —prosigue—. La encuentro increíble: estupenda, buena actriz, buena
cantante. ¿Has escuchado su álbum Wet?
—Gran título: Wet. Me gusta. You re kind ofwet...
—No aún...
Esta huevona quiere hueveo. Te los está tirando firmeza.
—Todo a su tiempo, ¿no? —y me río en la más cínica.
Ella, como para coquetear, revuelve su trago, que ya está más que revuelto. Le miro el
perfil. Se ha operado la nariz, deduzco. Es demasiado perfecta, no tiene mucho que ver con
el resto de la cara. Es totalmente anti-Streisand, concluyo.
—Bonita tu nariz —le digo sin querer.
—Gracias. Qué bueno que te guste. Es operada. Me la arreglé el año pasado. Con el doctor Zarhi.
Costó harta plata pero mi papá cree que valió la pena. Yo también.
—Nunca me he operado nada.
—No lo necesitas.
Me río un poco, una risa medio nerviosa. Esta tipa quién se cree que es. El que manda aquí
soy yo. Tomo un poco y lamo toda la sal del vaso. Ella me imita y su lengua brillosa
circunda toda la copa con más ganas que elegancia. Después sus ojos se posan en los míos
y ninguno de los dos pestañea. Miradas que matan, pienso. Por qué no llegará el Nacho,
dónde mierda se habrá metido.