Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

algo así.
Vuelvo a Ahumada y camino entre los pacos y un grupo de viejas con abrigo que solo
golpean las palmas de sus manos. En la esquina con esa cagada de calle que es Bombero
Ossa, un viejo me pregunta si deseo lustrarme los mocasines negros. Los miro. Están sucios
con toda la tierra de esa población en la que anduve perdido.
—Está bien —le digo.
Me subo a una tarima en la que caben dos tipos más.
—¿Me prestas el diario?
—Usted manda, patrón.
Abro La Segunda y siento como el viejo me cubre el mocasín de pasta negra. Me fijo en sus
uñas y dedos: están impregnados de tinta café, roja y negra. Sus manos tienen otro color
que el de su cara.
Junta unida oró por la patria, dice el diario. Jaime
Guzmán afirma: Alessandri aconseja a los suyos votar SÍ. Siento ganas de vomitar. Y eso
de que este viejo dedique su vida a lustrarles los zapatos a tipos que bien podrían ser sus
nietos me parece más que patético. —Así está bien —le digo. —Falta la lustrada, patrón. —
Estoy apurado... y no me digas patrón. Me levanto y le devuelvo el diario. —Oye —le digo
—, ¿tú por quién vas a votar? —Por mi General. Le paso lo justo y necesario.
Por la misma callecita, frente a la puerta de escape del cine Metro, hay una librería. Entro.
—¿Tiene El cazador oculto de Salinger? —No, pero tenemos sus Nueve cuentos. —¿Y son
buenos? —No sé, no los he leído. —¿Sale Holden? —No sé.
—Está bien, démelos.
Salgo a Bandera y casi choco con una gorda por estar hojeando mi libro nuevo. Luego
doblo por Agustinas y me paro un rato frente a una agencia de turismo a mirar unos afiches
de Tahiti, Venecia y la Estatua de la Libertad, que es de color verde. De ahí sigo a
Ahumada. El ambiente está realmente irrespirable y hay equipos de corresponsales
extranjeros con sus cámaras, listos para filmar un baleo o lo que sea. Justo en ese instante,
alguien lanza miles de panfletos desde el último piso de un edificio: el cielo se cubre de
papeles que caen como challa al suelo. Hay gritos, aplausos, pifias, pero