Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

llevados a la práctica. Eso es lo raro. Nunca me había pasado algo así con un libro ni una
película, ni siquiera con un disco. O con una persona.
Esto de asumir su identidad tiene su encanto, pienso. Pero también me asusta, porque
largarme a mentir así fue algo incontrolable, compulsivo. Como haber hecho la cimarra. Es
como si Holden Caulfield se hubiera posesionado enteramente de mí. Como en El exorcista:
el diablo se ha apoderado de mi mente. No sé qué me está ocurriendo. Igual puede que
todo esto estuviera ya dentro. Estas ansias e impulsos, esto de querer cortar con todo.
Quizás sea verdad eso de que «los estímulos estimulan», como dice la Luisa, pero en mi
caso es distinto: es más un ejemplo a seguir, un apoyo, un golpecito en la espalda. Es como
un trago. O una línea de coca. Pero igual es peligroso. Igual me asusta.
Otra cabina telefónica: llamo al Paz. Tampoco está. El Juancho's continúa cerrado.
Sigo caminando, paso frente a mansiones llenas de hiedra y embajadas y edificios bastante
parecidos al mío. No hay escolares a esta hora. Siento que la gente
me mira y hasta me pone nervioso una patrulla militar que pasa, pero después me repongo
pensando que los milicos andan más preocupados de los comunistas que de los cimarreros.
Igual es raro esto de andar libre cuando todos están presos. Lo más probable es que mañana
la inspectora me pida un justificativo, aún no se me ocurre qué haré. Pedirles uno a mis
viejos es inconcebible. En especial a mi viejo que, por esas casualidades de la vida, justo
hoy se ofreció a llevarme al colegio. Me bajé del auto y me acerqué a la reja. El auto se
alejó. Divisé al Chico Sobarzo y a la Flavia Montessori, pero cuando vi a la Rosita Barros,
la realidad me superó y supe que no, que no había caso, que simplemente no podía entrar.
Sin medir las consecuencias, caminé media cuadra, vi un taxi, lo hice parar y le dije que por
favor me llevara hacia las canchas de skate-board de Taban-cura con Las Condes.
Cuando casi le pregunté que creía él que ocurría con los patos cuando el lago se congelaba
en invierno, me di cuenta de que estaba en serios problemas y que quizás no debí leer The
Catcher in the Rye después de haber regresado, borracho y deprimido, del horroroso
cumpleaños de la Rosita Barros. Por suerte no abrí la boca; no hubiera sabido cómo
explicarle, ya que el único lago con patos que conozco —laguna, más bien— está en el
Parque O'Higgins y, como bien lo advirtió el concha de su madre del Nacho, en Santiago
no nieva.