Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

poros, sin fuerzas siquiera para meterme al mar y flotar un rato hasta desaparecer. Sigo
aburrido, lateado. Incluso pensar me agota. Esto lo tengo más que asumido y me preocupa.
Pensamiento que me ataca, conversación en la que me enfrasco, opinión que escucho,
párrafo que leo, todo me da lo mismo, todo me agobia, es angustiante y me molesta. Estoy
aburrido, apestado. No me atrevo a pensar. Pensar me da ideas. Cierro los ojos para
absorber los rayos del sol. Tengo olor a aceite de coco, a Ha-waiian Tropic Dark Tanning,
sin filtro, extra rápido. Me gusta mi cara brillosa por el aceite, sentir su oleosidad, pegote y
resbalosa, invadiendo mis poros, alentando al sol para que ingrese tranquilo y deje su huella
color cobre. Es lo único que verdaderamente me interesa. Es mi estado natural. Tendría que
haber sido surfista, concluyo. Como el Nacho, que está ahora mar adentro, con un traje de
goma negro con franjas verde-limón, sobre una tabla rosada, montando unas olas tremendas
que revientan demasiado rápido. Cerca de él reaparecen cada tanto otros dos: el Papelucho,
que anda con un traje negro-con-naranja —me recuerda el Fiat 147 del Óscar—, y el tal
Rusty, un gringo con el pelo muy largo y amarillo que nadie sabe quién es, pero todos lo
aman e idolatran. Estoy en la arena, sobre una toalla que dice Sheraton Brickell Point y que
encontré en el departamento, atento a estos tres huevones que entre-
tienen al resto de los que están aquí tirados, en este rincón de Reñaca que todos, no por
casualidad, denominamos El Cementerio. /
El sol ya no está tan alto pero la resolana es total, absolutamente increíble, y estoy seguro
de que he conseguido broncearme otro poco o al menos mantener mi tono tropical. No
todos están asoleándose. Los únicos que están en el agua son el trío californiano que, como
esto del surf es nuevo, tienen realmente convulsionado el ambiente. La terraza, el paseo,
están llenos, eso sí. Repletos. Típico domingo fuera de temporada, con buen tiempo.
Cambio de tema:
Cox está tomando Johnny Walker Negro con Coca-Cola. El Lerner y el Patán también. A
mí me ofrecen pero ya he tomado suficiente. Me molesta esto de que tomen de un termo
gigantesco que bajaron del departamento. El termo es de mi vieja, el Johnny Walker de mi
viejo y la Coca-Cola la compramos en el Long Beach. Parecemos argentinos, pienso. O
algo peor. Odio a los mendocinos y los sanjuaninos que invaden Reñaca y Viña y todo el
litoral cada verano. Odio que tomen mate y anden con tetera —o pava, como le dicen— y
preparen ese brebaje en la playa, ante el espanto de los chilenos, que preferirían morirse
antes que hacer un picnic en público. En ese sentido, mi viejo tiene razón: deberían cobrar
por entrar a Reñaca. Debería ser propiedad exclusiva de los vecinos que han invertido
bastantes dólares en sus edificios-escaleras. En realidad, no es muy agradable tomar el
funicular y bajar y encontrarse con miles de argentinos que se creen los dueños