Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

comer un taco frente a El Álamo, dormir en un hotelucho lleno de vagos en Tulsa,
Oklahoma. O ir a Nueva York, huevón; meterse al CBGB, cachar a la Patti Smith en vivo.
Ésa es vida, pendejo, no esto. Un día en Manhattan equivale a seis meses en Santiago.
Regresar a Chile, loco, a este puterío rasca, bomb, con los milicos por todos lados y la
repre, las mentes chatas, es más que heavy. Es hard core. Si basta escuchar la radio para
cachar lo mal que estamos, Matías. ¿Cuándo van a tocar aquí algo de The Ramones, algo de
los Pistols? Hazme caso, huevón, y lárgate: go west, my son, go west.
El Chalo pone ahora a Fleetwood Mac y una mina a la que ubico, de La Maisonette, se
larga a bailar con un tipo muy apernado, que se cacha que no se la comería aunque la
huevona insistiera. La huevona le muestra el cuerpo, que está bastante rico y con poco uso,
bajo el vestido escotado, con las tetas a la vista, feroces tacos altos y un collar que, lo más
seguro, es de su vieja opus dei.
—Qué apestosa esta huevada —le digo al Paz, que está lavando ahora unos vasos—. Es como si
nada avanzara, las imágenes se repiten.
—Siempre te lo he dicho, siempre lo he pensado.
—Todo es tan chico, tan conocido. Como que cacho a todo el mundo, sé todo lo que va a pasar.
—Si hay que virarse. Fugarse antes de que sea muy tarde. Aquí no pasa nada, ni va a pasar
nunca. Menos ahora. Con esto del plebiscito y la Constitución y toda la macana, estos
conchas de su madre se van a quedar a lo menos ocho años más y capaz que después se
atornillen otro período. ¿Ocho años, más otros dieciséis? Suman veinticuatro, compadre. Es
cosa seria, hot stuff, cero hueveo. Te puedes imaginar lo que eso significa. Y lo peor es que
todos los huevones como tú van a votar que SI.
—Yo no voto. Todavía no cumplo dieciocho...
—Pero si los tuvieras, votarías que SI. No lo niegues.
—Tendría que pensarlo.
—Pensar qué, huevón. Es por gente como tú que estamos como estamos. Gracias a ti, yo estoy
aquí preso, pasándome películas de virarme, de irme alguna vez. ¿Tú crees, Matías, que es muy
rico sentir que no tienes un país, que tu futuro se ve cero, así en la más punk, que...?
—Córtala, ya basta. No me hinches. Estoy lo suficiente wired y apestado como para escuchar tu
discursi-to, que no te lo crees ni tú. ¿De qué nofuture me hablas? Ganas cualquier billete en una
pega divertida, que te permite oír todos tus discos, mejorar los gustos de la raza, como dices tú.
Además estudias. Ahora, que estudias una inutilidad que no te va a dar un peso, eso ya es asunto
tuyo, huevón. Si quisieras, te podrías cambiar a Ingeniería Comercial. Aquí hay oportunidades para
todos.
—Who are you trying to kid, you motherfucker?
—Eat shit, Paz. Eres un comunista que sueña con USA, que venderías a tu madre con tal de
escribir en la Rolling Stone o servir tragos en ese famoso Palladium del que no paras de
hablar. Sírveme un tequila puro, será mejor. Con hartos limones y sal. Y anótalo en la
cuenta del Nacho, que ya debería haber llegado qué rato.