Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Lo haré.
—¿No me quieres decir dónde estás alojando?
—No. Lo siento. Pero dígales que no se preocupen. Sé perfectamente lo que hago. Y no estoy
arrepentido.
Nos despedimos de Poblete y salimos a la Alameda, que estaba llena de micros echando
humo. Todo estaba
347
algo más en calma, eso sí. Miré la hora en el reloj de la iglesia San Francisco: las seis y diez
de la tarde. El sol estaba a punto de ponerse. Mi abuelo paró un taxi.
—No te vas conmigo, entonces.
—No.
—Se nota que eres húngaro.
Esto me mató. No sé por qué se me ocurrió que lo que quería decirme era: se nota que eres
un Rothman. Después cerró la puerta y se alejó en el taxi.
Y a mí no se me ocurrió nada mejor que volver a entrar al Club y hablar directamente con
Poblete:
—¿Puedo quedarme aquí un rato?
—Cómo no, joven.
Partí al bar, que estaba lleno de ejecutivos jóvenes tomando un trago tan poco varonil como
la vaina. Muchos jugaban al cacho. A través de los vitreaux que dan a la Bolsa de Comercio
se veía a la gente empapada, arrancando de los pacos. Pedí un Campari-Tónica, el trago
favorito de Josh Remsen. El ambiente comenzó a deprimirme porque sentí que todos me
observaban y me di cuenta de que, en dos o tres horas más, tendría que abandonar
inevitablemente el Club, volver al City y, como le había dicho a mi abuelo, tomar una
decisión. El problema era que mientras más posibilidades barajaba, más me daba cuenta de
que ninguna me convenía.
Y ésta es una de las peores situaciones en que uno se puede encontrar. Es como estar en un
aeropuerto con pasaje para todas partes y no saber qué avión tomar. O peor: averiguar que
ningún avión va a partir. O querer partir y darte cuenta de que no tienes pasapor-