Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—No hemos tirado, ¿no?
—-No aún, Matías.
—Buena onda. Entonces fue solo un sueño. Estoy
medio borracho.
168
169
—Yo también. —Se nota.
Me senté en uno de los pisos del bar, enfrentándola. Ella seguía en el sofá, ahora de
espaldas, manoseándose. —Ven. —Voy.
Así que fui. No había demasiado que perder. Me daba lata besarla, así que me fui directo al
cuello, que seguía sudado y con olor a un perfume que no ubico. De ahí decidí bajar. —
Ponte al revés.
Nos reacomodamos. La mina me daba risa: sus len-güetazos eran más cómicos que otra
cosa. De repente cruzó las piernas por sobre mi cuello y quedé sin aire, mi nariz toda
resbalosa y un pelo en la lengua, que al final me tragué.
—Esto no está resultando —le dije. —Tú no estás. Yo sí. —Es verdad.
—Vamos a una de las piezas. Partimos a la pieza de sus viejos. Ella desapareció y yo me tiré sobre
la cama, que era inmensa y daba a un ventanal frente a un tremendo castaño, iluminado de
amarillo desde abajo. Había un teléfono con teclado: sentí ganas de llamar a alguien, pero no se
me ocurrió a quién. Estaba oscuro, excepto por la luz amarilla que rebotaba en las hojas del árbol.
Ella volvió y me pasó un pito muy delgado y largo y un encendedor que decía John Player Special.
Era baja y no del todo flaca. Tenía un rollito a la altura del ombligo, que le molestó que mordiera.
—Estás rica. —No me huevees.