Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

El huevón salió varias veces con la Pilar, un verano entero a decir verdad, antes de que el
Guillermo Iriarte, su compañero de equipo, terminara casándose con ella.
—Ahí está. Con tu amigo el Iriarte. El domingo bautizan al Felipe, el último encarguito que han
hecho.
—¿Ah, sí, ah?
—Sí... Pensar que podríamos haber sido cuñados.
—Difícil, huevón. Yo siempre me cuidé muchísimo. Puro condón, como la gente decente. Nada de
«déjame meter la puntita» ni cuentos por el estilo. Conmi-
go no hubiera quedado preñada, así que ni cagando nos hubiéramos casado apurados.
—Me queda claro. ¿Te vas?
—Seguro.
—Entonces, chao.
El huevón se va. Me encierro en una de esas urnas que tapan los escusados. Cierro la
puerta, saco el origa-mi, extraigo la paja. Un poquito más, solo un poco. Mi hermana es una
puta, pienso. La otra también. Deberíamos cuidarnos un poco, la familia es la que queda
como las huevas. Garganta amarga, tabique profundo, esta huevada me está haciendo
efecto.
—Dame una Margarita, Paz.
—Mucha mezcla, vas a buitrear.
—Entonces tequila con jugo de naranja.
—¿Un Sunrise?
—Lo que te dé la puta gana. Y apúrate.
En la pista sigue el baile. Me instalo en un rincón, solo. El Paz le echó mucha granadina al
trago culeado. Saavedra baila con una minita trigueña que me suena, anda con una falda
blanca y apretada —se le notan todos los calzones—, y el huevón la puntea firmeza. El muy
huevón se cree perfecto. El Chalo apenas se ve y arremete con el remix de No More Tears,
de la Streisand con Donna Summers. Un tipo con una cara de turco que no se la puede,
camisa de seda transpirada, baila todo amariconado con la Tortuga, la de Música Libre, que
nunca había venido al Juancho's. La miro bien, porque es de las que más me gustan. Se ve
mejor en la tele, eso sí. Cerca de ella, cacho que hay como siete o seis huevones de Música
Libre, unos tipos muy apestosos. Juran que matan porque bailan en la tele y reciben cartas