Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

sus conquistas no pasan más allá del desayuno.
—Matías, querido, disculpa lo curiosa, pero, ¿eso no es lo que se llama un chupón, el que tienes
en el antebrazo?
Acuso el golpe y me sobresalto. Huevón. Me tapo la marca aludida con la mano y, en la
fracción de un segundo, desenrollo la manga de mi camisa.
—Fue un golpe no más —miento.
Nadie me cree. Probablemente estoy rojo. Urgido. Recuerdo de la Cassia, me doy cuenta.
Pero me callo.
—¿Estás seguro, Matías? —insiste la tía Loreto, que al parecer no estaba tan interesada en los
camarones después de todo—. Muéstramelo más de cerca, mira que yo he visto algunos de éstos
en mi vida.
La Francisca murmura algo a la oreja de la Bea y ésta se ríe.
—No, si es un topón. Choqué con la puerta de un auto. Te juro, tía.
—Mira que hay que tener cuidado con estas cosas —continúa la tía Loreto en la más desubicada
—. Está bien la pasión pero nunca tanto, no sé si me explico. En especial en una mujer. Estas cosas
no desaparecen así como así. Tampoco las mordidas o las clavadas de uñas.
Mi madre no ha hablado pero noto que le incomoda el tema:
—Si Matías dice que no es un chupón, no lo es. Ya basta, Loreto. No lo martirices. Además, él
nunca habla nada de nada. Todo lo oculta. Quién sabe dónde se hizo eso porque, que yo sepa, no
está pololeando con nadie. Prefiero ni saber dónde ha estado este niño. Además, tú sabes, él me
ignora por completo. A estas alturas, podría ser abuela y ni siquiera lo sabría.
Después le hace una señal a la Carmen, que estaba espiando, para que levante los platos. Mi
madre habla de mí como si no estuviera presente, pienso. La Francisca, que anda todavía
con el buzo de gimnasia, juega con las migas del pan. La Bea sigue cagada de la risa.
—Son todos así, Rosario. Es la edad. La Judith es igual. Y la pobre sí que me ha salido suelta. La
sangre italiana de su padre. Napolitana, para más remate.
Esto de hablar mal de terceros reactiva a la tía, que se agarra el pelo e intenta hacerse un
moño mientras conversa. Sus manos son largas, pecosas, pero sus uñas nada tienen que ver
con su personalidad. Son como las de una enfermera, veo. Pálidas, con algo de brillo, sin
color. Con la servilleta, seca sus labios. Ésos sí que destacan:
—Olvídate las peleas que hemos tenido con esta niñita —continúa—. Lo que más me da rabia es
que es una rebeldía por las puras, porque lo que yo le proponía era simplemente tomar la pildora