Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

era verdad y parte del cuento estaba basado en lo que le pasó a un compadre del Craighouse.
Puede ser. Hay tanta distorsión dando vueltas que a veces ni siquiera uno sabe en la
que está metido.
Mi carta, en comparación, era mucho más cartu-cha, pero más romántica, creo. Aunque no
me la creí ni yo. Era sobre una tipa (la escribí como si yo fuera la mina) que amaba a su
pololo por sobre todas las cosas (le puse Matías), pero que aún no se acostaba con él porque
creía en la virginidad. Pues bien, su mejor amiga, que es algo «suelta», según sus cánones,
ama a Matías. Es más, es el amor de su vida y por eso es tan suelta, anda con uno y con otro
para tratar de olvidarlo (y eso que nunca lo ha tocado). La que escribe —firmé Antonia—
está seriamente enrollada porque la madre de su amiga le confidencia, llorando, que Sara
(la amiga, un homenaje al tema de Fleetwood Mac) tiene cáncer y está a punto de morir,
aunque no se lo va a decir para que viva sus últimos días en la más completa de las
felicidades. La duda de Antonia (que es católica y buena persona) es si abandonar a Matías
(que obviamente se metería con Sara) para facilitarle el camino a su mejor amiga y
permitirle que así conozca el verdadero amor, antes que sea demasiado tarde. Esa era la
pregunta, el dilema, que solo Margara podía responder.
Obviamente, no me contestó. Al Nacho, menos. Jamás fueron publicadas. Pero igual sigo
leyendo su columna porque es divertida y uno nunca deja de sorprenderse o creer que tal o
cual carta es de alguien que uno ubica (la tipa solo contesta las del barrio alto, me he dado
cuenta). Como la carta de este último número, por ejemplo: una minita que no sabe si ir o
no ir a un intercambio estudiantil. «Todos me dicen que los americanos son muy liberales y
que voy a terminar dejando mi moral chilena de lado con tal de ser aceptada por mis
compañeros de curso gringos, y eso me asus-ta.--» Debería responderla el Papelucho,
pienso, que ya no se asusta con nada. La Antonia, estoy seguro, le diría que no fuera, que se
quedara acá. Ella niega leer la ¡9 y la sección de la Margara, pero la lee como todos: me
acuerdo de que estaba furia cuando supo de mi carta y que la había firmado «Antonia». Le
parecía, lejos, lo más vil y último que le podían hacer. Desde entonces —me consta— lee a
la Margara, aterrada de que la carta sea publicada con atraso y que su nombre (pero no su
apellido) aparezca impreso.
—¿Aló? Buenas... ¿Estará Antonia? —pregunto mientras amarro mis yellow-boots.
—La señorita Antonia salió —me contesta la empleada a través del teléfono. La señal es pésima.
—Ah... No llegó anoche... —¿Cómo no iba a llegar? Salió ahora. De tiendas,
creo. ¿De parte de quién?
—No, no importa... De Ricardo —miento. —Usted llamó ayer. Le di su recado, joven. —Gracias.
¿Habrá ido a Providencia? —Parece que sí. Se iba a juntar con unas amigas. Pero vuelve a
almorzar. Tarde, eso sí. A esa hora la puede llamar. El reloj dice las 11:14 y le creo. Cierro la 19 y la
dejo en el lugar donde la encontré. En el bar, saco una botella de Stolichnaya y trago un poco,
hasta tiritar.