Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

fondo.
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Después sigo rumbo a los quesos y las delicatessen en general. Pero me topo con la Pochi,
que avanza bamboleándose en dirección contraria. Freno el carro, me doy media vuelta,
corto por los detergentes y los fideos y regreso al mismo punto. La Pochi sigue avanzando,
pero ahora me da la espalda. Lleva un abrigo azul marino al que se le adhieren pelusas. La
banda, entretanto, toca marchas militares.
La Pochi dobla e ingresa al pasillo de los tragos y se acerca a la promotora del Martini
italiano. Algo sucede porque en vez de hablar, discuten. La Pochi agarra su cartera y,
escudándose en ella, empuja a la mina a un lado, aprovechando el segundo de desconcierto
para tomarse un vaso entero de Martini Bianco. La promotora se enoja y llama a las otras,
que se notan también alteradas. Las tres le hablan al mismo tiempo pero la Pochi se larga a
reír a carcajadas. Se ríe tan fuerte que yo bajo la cabeza en señal de piedad. Ella sigue
riéndose y tomando Martini Bianco.
—Señora, por Dios, basta —le grita la del Pisco
Capel.
—Verónica, llámate al señor Iñíguez. Apúrate. La Pochi para de reír y mira a las promotoras con la
misma cara con que miró a mi padre. Esta mujer está loca, pienso. Tiene las mejillas rojas y sus
ojos ahora hinchados no perdonan.
—Infelices —les chilla—. Creen que no sé a lo que
se dedican realmente.
Y parte, dejándolas atrás, no sin antes empujar una de las mesitas, haciendo caer todas las
botellas de pisco al suelo. El estruendo es cristalino. Y retumba en todo el lugar.