Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

caso. Es mejor ignorarlo. O quizás debería encajarle un buen gancho de izquierda, dejarlo
aturdido y lona y encerrarlo un par de días en el ascensor, como castigo. A ver si así
aprende.
Ya en su auto, el Volvo que tanto quiere, pone un cassette de K.C. and the Sunshine Band
—sus gustos son realmente deplorables— y canta a todo volumen con su spanglish criollo.
Del estacionamiento sale rajado y pica cada vez que puede, echándoles carrera a los demás.
En un semáforo nos paramos junto a un Dat-sun naranja con dos rubias en su interior, que
le echan miraditas al viejo, y sonrisitas, y todo ese hueveo. Mi padre se pone todo sexy y
matador, mirando de reojo a las minas, encendiendo un pucho como si estuviera en un
comercial de Viceroy. Así seguimos, a toda velocidad, escapando de quién sabe qué,
pelando forros, haciendo ruido por cuadras y cuadras. El Datsun nos sigue de cerca. La
conductora es realmente de miedo, parece una de esas argentinas que veranean en Viña,
predecible pero cumplidora, con una camiseta vieja y shorts que seguro se le meten.
—A ver, cabrito, ¿qué te parecen? Tú con la del lado y yo con la zorra que maneja. El que se la tira
primero, gana. En la próxima luz, ofréceles unos puchos.
Mi padre siempre me trata de «cabrito». Me hincha las pelotas con eso de «cabrito». Su
obsesión es ligar en la calle. Dispara de chincol a jote. Lleva a todas las que le hacen dedo,
intenta agarrar donde y como pueda. Y siempre trata de embarcarme en affairs que ni me
interesan.
—¿Cómo te verías? Podríamos arrendar la suite cavernícola del Valdivia para los cuatro. A ver
quién se va cortado primero.
—No sueñes. Tenemos el cóctel, la fiesta...
En el semáforo, bajo la ventana y les ofrezco unos cigarrillos. Las huevonas se quedan con
la cajetilla.
—¿Son hermanos? —me pregunta la que maneja antes de acelerar y desaparecer.
Mi padre queda feliz. El triunfador, una vez más, ha triunfado. En Luis Pasteur vira hacia
arriba y partimos a todo dar.
—Para otra vez será, cabrito. Uno de estos días tu padre te va a conseguir una cacha que jamás
olvidarás —dice y me revuelve todo el pelo.
Avanzamos unas cuadras más. Intento distanciarme mentalmente lo más lejos posible de él.
De pronto, casi como un comentario al margen, me dice:
—Putas que te quiero, cabrito.
Ni siquiera me mira. Sigue manejando. No sé qué hacer.
Me pongo tenso, siento nauseas. No soy bueno para este tipo de cosas. Menos cuando no