Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

Entra frío. Pero el Cox suelta de todas formas su toalla y queda en calzoncillos celestes.
—Tírense. Está tibia.
Lo miramos desaparecer en el agua.
En la piscina están además el Patán, el Julián Longhi y un chino —un chino de verdad— al
que no conozco.
El chino está en calzoncillos, rojos.
—Lánzate, Matías.
—No creo —le digo.
—Tomemos algo, entonces.
—Seguro.
Nos servimos Jack Daniels con Coca-Cola. Robo un poco de popcorn, pero es salado y lo
escupo.
—¿Y el Rusty?
—En su pieza —contesta el Patán antes de sumergirse. El Lerner avanza por un pasillo. Lo
sigo. Ahora suena Money. El tema aflora de una pieza. La pieza del Rusty, obviamente.
—Increíble, tienen parlantes en todas las piezas.
—God bless America, ¿no?
—Supongo —le digo.
La pieza del Rusty está vacía pero su baño repleto. En el baño, por cierto, también hay
parlantes y la onda entre depresiva y drogo de los Pink se confunde con el vapor y el olor a
marihuana que lo impregna todo.
En la tina llena —el agua hirviendo— está el Rusty. Tiene el pelo mojado y hacia atrás, a lo
gángster, y está fumándose un joint. Hay poca luz, tan solo la de una vela roja que huele a
canela.
—Esto es muy hippie —me dice el Lerner.
—Prefiero no opinar.
Los demás están alrededor de la tina, el Nacho con unos pantalones que no le conocía.
Nada más. Se seca el pelo con una toalla ínfima. El Papelucho, en calzoncillos y polera
negra, está sentado en la taza del baño e intenta colocarse unos calcetines blancos con rayas
lilas. Los tres cantan como atontados. Seriamente drogados.