Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—¿Fuiste con el Papelucho a Pichilemu, a Punta de Lobos?
—Sí, a surfear. El huevón le pega. No lo hace mal. Aprendió en California.
—No sabía.
—Si te dije.
—Da lo mismo. Jala, mejor, que esta línea debe estar mortal.
I
El huevón agarra la pajita y lo aspira todo.
—Mierda. Está muy buena, ¿no? El Papelucho aullaría. ¿Lo llamamos?
—No.
La línea está medio torcida, como que se pega una curva. Al aspirarla —un poco gruesa
pero bien— veo mis ojos y la nariz, y todo, reflejados en el espejo. Es como si estuviera ahí
abajo, mirando hacia arriba, desesperado. También veo al Nacho que mira de más abajo,
detrás de mi hombro, vigilante.
Alguien golpea la puerta. Con fuerza. Después golpean de nuevo.
—Dame una más. Ya me está haciendo efecto.
—¿Jalaron mucho allá en la playa?
—Poco. Y ni muy buena. La llevó el Rusty, un amigo del Papelucho. Un gringo muy reventado y
loquillo del Nido de Águilas que conoció en el avión.
—No fueron solos, entonces.
—No, man.
Siguen golpeando.
—¿Salgamos?
—¿Quieres pasta de dientes? —le digo.
—Puede ser.
Mientras abro la Odontine, el Nacho se moja los dedos para aprovechar el polvillo que ha
quedado esparcido. Levanta el espejo y lo cuelga. Yo me acerco, él abre la boca. Le paso el
tubo y lo aprieto un poco hasta que algo de pasta se acumula en su lengua. Después abro la