Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

nada que hacer ahí. Tiritando, abro la puerta, pero no hay nadie. Voy a mi pieza, agarro mis
llaves, la billetera, mis anteojos oscuros, The Catcher tn the Rye y el frasco de
Valium.
Después me dirijo a la puerta de salida.
—¿A dónde crees que vas? —me grita mi madre
frente a todos.
—No creo que sea de tu incumbencia.
—Esteban, dile algo. Pégale.
—Matías, calma —me dice mi padre—. No vas a
ir a ninguna parte.
Mi madre se acerca a mí. Percibo su furia:
—Si sales de esta casa, no vuelves.
—Así será, entonces.
—Córtala, Matías. Cálmate. Después te vas a arre-
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pentir. Yo te conozco.
—Mentira: tú no me conoces. No me conoces para nada.
No tengo ni idea de dónde me encuentro. Éste no es mi territorio, eso está claro. ¿Qué hago
aquí, entonces?
La micro está vacía: solo sigue a bordo el chofer, con su parka negra. Va oyendo la
Cooperativa, que entremezcla despachos noticiosos sobre gente detenida con canciones de
Víctor Jara y Silvio Rodríguez.
Miro por la ventana trizada: un montón de chozas en penumbras, el chasis de una
camioneta, interminables calles de tierra. Hay tipos amontonados en las esquinas. Esto será
La Pintana, pienso. Pero no me queda claro; no me atrevo a preguntar.
Estoy al sur de la ciudad. Cerca de la Circunvalación Américo Vespucio, que dejamos atrás
hace un rato. Pensé en bajarme ahí, donde un gordo con casaca de cuero desembarcó el