Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

anual.
—Me encantaría ir a Israel.
—Una lata. No te pierdes nada.
Abrimos el bar, que estaba en una pieza como para hacer fiestas, con unos horribles
cuadros de figuras geométricas, y yo decidí seguir con el vodka. Por suerte había
Stolichnaya y un extraño vino de ciruela kosher que casi tomé. No había tónica, pero sí
botellas y más botellas de Néctar Watts, así que inventamos un trago nuevo. La Miriam
encendió el equipo y puso un cassette con lo mejor de Donna Summers. También encendió,
no sé por qué, la calefacción central a todo lo que da.
Creo.
Yo bailé un poco, porque el trago me estaba afectando y me invadió una extraña sensación
de estar en lo errado, pero a la Miriam, que andaba con pantalones de cuero café, le dio por
hacer coreografías y cantar la letra completa de Bad Girls y acostarse en la mesa de centro
y pararse luego a toquetear las lámparas. Esta mujer está loca, pensé, antes de tirarme en un
sofá inmenso de terciopelo y quedarme dormido.
—Hey, ¿qué te pasa? —le dije, pero antes de
los ojos sentí la típica sensación de tibia humedad y esa leve cosquilla que da el contacto
con la lengua.
Después abrí los ojos. No estaba soñando. Donna Summers estaba al máximo —Love to
Love You Baby— y había menos luz, tan solo una lamparilla fabricada con una botella de
pisco peruano, de ésas de cerámica negra que parecen moais. Hacía un calor espantoso. Yo
tenía los pantalones abajo, hasta la rodilla, también los calzoncillos y todo, y la Miriam me
lo estaba chupando. Pero yo seguía adormecido. No pasaba demasiado. —¿Despertaste?
Estaba borracha. Y desnuda. Le toqué el cuello y estaba todo sudado. Pensé decirle algo
pero no se me ocurrió qué.
—Sácate el resto —me dijo. La miré pero no podía verle el cuerpo, tan solo la espalda, que parecía
eterna, blanca, en el sofá de terciopelo. —Hace un calor increíble —le dije. —Seguro.
Me levanté, desabroché mis yellow-boots, me saqué el resto de la ropa sin importarme
demasiado si me estaba mirando o no, y caminé hasta el bar en busca del Stolichnaya,
sintiendo cómo la saliva, con la que me empapó, bajaba por mi muslo. La botella estaba
abierta, así que tomé directo de ella y observé fijamente la cara del indio del pisco peruano.
Un reloj de pared señalaba la una y media.