Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

Entonces me miré: estaba listo. Me veía cinco años menor, con una pinta de recluta antes de
partir a Viet-nam que no me la podía.
—Buen trabajo, don Panchito —dijo él y le pasó unos billetes.
Después me tocó el cráneo con la palma de su mano:
—Pica —me dijo.
No supe qué responder. Luego le dije:
—Siento como si me hubiera quitado un peso de encima.
—No sabes cómo te envidio, cabrito.
Después me dio una palmada en la espalda, entre fuerte y tierna. Y agregó:
—Vamonos de acá; está lleno de viejos y nosotros somos aún jóvenes, ¿no?
Salimos del Club y subimos a un taxi, que logró escapar de unos manifestantes nocturnos y
desviarse por calles estrechas, hasta que llegamos al Parque Forestal, frente al Museo de
Bellas Artes.
—Hasta aquí no más. Quiero caminar un poco.
Nos bajamos y nos fuimos caminando bajo los plátanos orientales inmensos que ocultaban
a las parejas tiradas en el pasto, entre arbustos y panfletos humedecidos, besándose
apuradas y con sigilo en la oscuridad.
—Mira —le dije—, yo me tengo que ir. Tengo cosas que hacer.
—Relájate, solo quiero tomar un poco de aire.
—No, en serio. Yo te dejo hasta acá.
—Matías, por favor. Quiero que te quedes. No te
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