Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

No tenía apuro. El tipo no tendría más de veintitrés años, deduje, y tenía pinta de huevón
del barrio alto que cagó y tuvo que casarse apurado. Mientras él contaba billetes, vi su
argolla: estaba en lo cierto. El nudo de su corbata, me fijé, estaba mal hecho. Esto me
tranquilizó.
—Buenos días —le dije, y le pasé el cheque.
—Tu carnet, por favor.
Se lo pasé y ni siquiera dudó. Anotó mi número atrás, me hizo firmarlo cruzado y lo timbró.
Después contó los billetes.
—Un buen regalo, ¿no?
—Sí —le dije—. Mi padre me lo dio para mi viaje de estudios. Aún tengo que comprar los dólares.
—¿Y a dónde vas?
—Vamos a Rio.
—Yo también fui a Brasil.
—¿Y cómo es?
—Nunca lo pasé mejor en mi vida. Se pasa de puta madre.
—Buena onda.
—Aquí está. Gástalos bien. Y anda a Ipanema. Ahí está todo pasando.
—Gracias. Te pasaste. En serio.
Agarro el fajo de billetes. Casi le dejo una propina, pero me pareció desubicado. Me dio
pena mentirle. Eso de que se acordara de Rio y se proyectara en mí me deprimió. Debía
jurar que estoy en la cresta de la ola de mi vida, en el peak de mi juventud o adolescencia,
que no solo tengo edad y energía y salud sino además un padre con plata que me quiere y
me da regalos en efectivo.
Masco un Freshen-Up de canela y siento el squirt en mi lengua. El monito, que es muy
antiguo, sigue golpeando. Decido entrar. Un vendedor de bigote muy leve, casi parece
pintado a mano, surge de entre las tinieblas.
—¿Busca algo, joven?
—Estoy mirando. Por ahora.
—Cómo no.
La tienda está atestada de cajas de cartón que —se nota— son añejas, de otro tiempo. Como