Alberto Fuguet - Mala Onda.pdf - Colegio

—Es más, Matías. Egocéntrico y desubicado. Solo piensas en ti. En ti y en tus drogas y en
llamar la atención y ser el número uno y no perderte una ni quedarte fuera de lo que sea que
esté de moda. Tu vanidad me aplasta. Tú crees que no te conozco. O crees que voy a andar
haciéndote caso y fumar marihuana solo para complacerte, para que después vayas y les
cuentes a todos que me corrompiste. Te equivocas, huevón. Estás a años luz de lograr algo
así.
—Era solo una idea. Ni siquiera tengo pitos. Y ni siquiera había pensando en convidarte.
—Típico de ti, ¿viste? Si hasta lo confiesas.
—Mira, Antonia, nada personal, pero este tipo de cuestiones me aburre. Si fuéramos
pololos, lo entendería. Si estuviéramos casados, como mis padres, hasta sería necesario para
evitar crímenes mayores. Pero esto sí es lo que yo llamo desubicación. O sea, ni siquiera
estamos enamorados...
—Quién sabe...
Eso me mató, pero no se lo creí.
—Lo dudo —le dije.
—Ya basta... Si no te has dado cuenta de que estás enamorado de mí, entonces no sé quién lo va a
hacer por ti. Tu egocentrismo no tiene límites, veo.
—Hey, calma. No tienes por qué entrar en la dura.
—¿Viste? Ni siquiera te diste el trabajo de escuchar o preguntarme qué sentía yo.
—No, si eso está claro —le dije.
—Nunca se puede apostar por nadie.
Hubo otro intermedio de silencio. Ella no se atrevo a mover la rueda. Aún conservaba su
belleza, pero se veía detestable. Y quizás era verdad: yo le gustaba. O me amaba. Pero su
propio egocentrismo me convertía a mí en un niño de pecho. Ella sí que no cedía. Y si
había una gran diferencia entre ambos, era que yo no le hacía daño. No intencionalmente, al
menos. Nunca le tiraba mierda ni la usaba como punching ball.
Me acordé del entierro del Óscar Sobarzo. Mi madre me prestó su auto y pasé a buscar a la
Antonia a su casa. Andaba con un abrigo azul, largo, de hombre. Para variar, casi no habló,
tan solo comentó lo espantoso que era saber que uno iba a ser enterrado a pocas cuadras de
un barrio tan horroroso como Recoleta. «La pura idea me da escalofríos», dijo.
A la vuelta del sepelio, en medio de una niebla heladísima y negra, me sentí lo
suficientemente en confianza para soltar una opinión bastante personal:
—Pensar que murió sin alcanzar a ser alguien en la vida.