Dix petits nègres

Il tressaillit en la voyant. Ses yeux posaient une question
muette.
— Oh ! mademoiselle, balbutia-t-il, je… je venais juste voir…
D’une voix forte, âpre, qui la surprit elle-même, Vera
l’interrompit :
— Vous avez raison, Rogers. Regardez par vous-même.
« N’en reste plus que sept… »
*
On avait allongé le général Macarthur sur son lit.
Après un dernier examen, Armstrong sortit de la chambre et
descendit. Il trouva les autres rassemblés dans le salon.
Miss Brent tricotait. Vera Claythorne, postée devant la
fenêtre, contemplait la pluie qui fouettait les carreaux. Blore
était carré dans un fauteuil, les mains sur les genoux. Lombard
tournait en rond comme un ours en cage. A l’autre bout de la
pièce, le juge Wargrave, les yeux mi-clos, trônait dans une
bergère à oreilles.
Ses paupières se soulevèrent à l’entrée du médecin.
— Alors, docteur ? s’enquit-il d’une voix mordante.
Armstrong était blafard :
— Pas question de crise cardiaque ni de quoi que ce soit du
même genre. Macarthur a été frappé à la nuque avec une
matraque ou un objet similaire.
Un léger murmure courut à la ronde, et on entendit de
nouveau la petite voix précise du juge :
— Avez-vous retrouvé l’arme en question ?
— Non.
— Vous êtes néanmoins certain de ce que vous avancez ?
— Absolument certain.
— Nous savons donc désormais à quoi nous en tenir,
déclara posément le juge Wargrave.
Pour ce qui était de savoir qui prenait la situation en main,
il ne subsistait guère non plus de doute. Toute la matinée,
Wargrave était resté blotti dans son fauteuil, sur la terrasse,
étranger à toute activité apparente. À présent, il assumait la
direction des opérations avec l’aisance née d’une longue
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