Dix petits nègres

Blore était assis sur son lit, le front creusé de rides
profondes ; ses paupières se plissèrent sur ses petits yeux
porcins tandis qu’il réfléchissait au problème du revolver…
Dans le silence, il entendit l’horloge sonner, en bas.
Minuit.
Il se détendit un peu, alla même jusqu’à s’allonger sur son
lit. Mais il ne se déshabilla pas.
Il se creusait la cervelle. Il récapitulait toute l’affaire depuis
le début, méthodiquement, laborieusement, comme il le faisait
du temps où il était dans la police. L’examen minutieux des faits
finissait toujours par payer.
La bougie diminuait. Après s’être assuré qu’il avait les
allumettes à portée de la main, il l’éteignit.
Chose étrange, il trouva l’obscurité inquiétante. Comme si
des peurs millénaires se réveillaient en lui et s’évertuaient à
prendre le contrôle de son esprit. Des visages fantomatiques
flottaient dans l’air : le visage du juge, couronné de cette
grotesque perruque de laine grise… le visage glacé, figé de Mrs
Rogers… le visage convulsé, violacé d’Anthony Marston.
Et un autre visage… très pâle, avec des lunettes et une petite
moustache couleur paille.
Un visage qu’il avait vu à un moment donné, mais quand ?
Pas sur l’île. Non, ça remontait à beaucoup plus longtemps que
ça.
Curieux qu’il n’arrive pas à mettre un nom dessus… Un
visage assez stupide, en vérité : le type avait l’air d’un bel
empoté.
Mais bien sûr !
Ça lui revint brusquement, et ça lui causa un véritable choc.
Landor !
Bizarre, qu’il ait complètement oublié à quoi ressemblait
Landor. Pas plus tard qu’hier, il avait essayé – sans succès – de
se rappeler quelle tête il avait.
Et voilà maintenant que ce visage lui apparaissait, clair et
distinct jusque dans ses moindres détails, comme s’il l’avait
encore vu la veille.
Landor avait une femme – un petit bout de femme toute
menue, au visage soucieux. Et une gosse, aussi, une gamine de
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