Dix petits nègres

léchaient les rochers. Le vieil homme se tenait très droit, les
yeux fixés sur l’horizon.
Il ignora les nouveaux arrivants. Ce manque total de
réaction mit l’un d’eux – au moins – un peu mal à l’aise.
« C’est pas naturel, ça, songea Blore à part lui. On dirait
qu’il est en transe. »
Il se racla la gorge et tenta d’engager la conversation :
— Un joli petit coin tranquille que vous avez trouvé là.
Le général fronça les sourcils. Il lança un bref coup d’œil
par-dessus son épaule :
— Il reste si peu de temps… si peu de temps. J’insiste
vraiment pour qu’on ne me dérange pas.
— Nous n’avons pas l’intention de vous déranger, fit Blore
d’un ton jovial. Nous faisons juste le tour de l’île, comme qui
dirait. Pour le cas où quelqu’un s’y cacherait, vous comprenez.
Le général plissa le front.
— Vous ne comprenez pas…, marmonna-t-il. Vous ne
comprenez rien du tout Éloignez-vous, je vous en prie.
Blore battit en retraite.
— Il est timbré, dit-il aux deux autres quand il les eut
rejoints. Inutile de perdre son temps à lui parler.
— Qu’est-ce qu’il a dit ? questionna Lombard avec une
pointe de curiosité.
Blore haussa les épaules :
— Quelque chose comme quoi il n’y avait plus beaucoup de
temps et qu’il ne voulait pas être dérangé.
Le Dr Armstrong fronça les sourcils.
— Je me demande, murmura-t-il. Je me demande ce qu’il…
*
La fouille de l’île était pratiquement terminée. Juchés sur le
point culminant, les trois hommes observaient la côte. Il n’y
avait pas d’embarcations en vue. Le vent fraîchissait.
— Aucun bateau de pêche n’est sorti, maugréa Lombard.
Une tempête se prépare. C’est diablement embêtant qu’on ne
soit pas en vue du village. On aurait pu envoyer des signaux,
faire quelque chose…
– 84 –