Dix petits nègres

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Le dîner touchait à sa fin.
La nourriture avait été bonne, le vin parfait, le service bien
fait par Rogers.
Chacun se sentait meilleur moral. On commençait à se
parler avec davantage de liberté et de familiarité.
Émoustillé par un porto somptueux, le juge Wargrave les
amusait par son esprit caustique. Le Dr Armstrong et Tony
Marston l’écoutaient. Miss Brent bavardait avec le général
Macarthur : ils s’étaient découvert des amis communs. Vera
Claythorne posait à Mr Davis des questions pas sottes du tout
sur l’Afrique du Sud. Mr Davis était intarissable sur le sujet.
Lombard écoutait leur conversation. Il levait parfois la tête, l’œil
en éveil. Et de temps à autre, son regard faisait le tour de la
table, observant les autres.
Soudain, Anthony Marston s’exclama :
— Marrants, ces machins, vous ne trouvez pas ?
Au centre de la table ronde, de petites statuettes en
porcelaine étaient disposées sur un socle circulaire en verre.
— Des nègres, poursuivit Tony. L’île du Nègre… C’est ça
l’idée, je suppose.
Vera se pencha en avant :
— Je me le demande. Combien y en a-t-il ? Dix ?… Ce que
c’est drôle ! s’écria-t-elle. Ce sont sans doute les dix petits
nègres de la comptine. Dans ma chambre, elle est accrochée
dans un cadre au-dessus de la cheminée.
— Dans la mienne aussi, dit Lombard.
— Et dans la mienne !
— Et dans la mienne !
Tout le monde fit chorus.
— C’est une idée amusante, non ? dit Vera.
— Remarquablement puérile, grommela le juge Wargrave
en se resservant de porto.
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