Dix petits nègres

Le Dr Armstrong fit signe aux autres de rester en arrière.
Titubant comme un homme ivre, il s’approcha de la silhouette
silencieuse, au regard fixe.
Il se pencha, scruta le visage figé. Puis, d’un geste vif, il
souleva la perruque. Celle-ci tomba par terre, découvrant le
front haut et dégarni – avec, au beau milieu, une marque ronde,
poisseuse, d’où quelque chose avait coulé.
Le Dr Armstrong souleva la main inerte et chercha le pouls.
Il se tourna vers les autres.
— Tué d’une balle dans la tête…, dit-il d’une voix sans
timbre, morte, lointaine.
— Bon sang ! s’écria Blore. Le revolver !
— La balle a traversé le crâne… Mort instantanée…,
poursuivait le médecin de la même voix inexpressive.
Vera ramassa la perruque.
— L’écheveau de laine grise que miss Brent avait perdu…,
murmura-t-elle d’une voix frémissante d’horreur.
— Et le rideau rouge qui avait disparu de la salle de
bains…, ajouta Blore.
— Voilà donc à quel usage on les destinait !… chuchota Vera.
Soudain, Philip Lombard éclata de rire – d’un rire haut
perché, inquiétant :
— « Cinq petits nègres étaient avocats à la cour, l’un d’eux
finit en haute cour… - n’en resta plus que quatre ! » Ainsi finit
Wargrave, le Pourvoyeur de la Potence. Plus jamais il ne
prononcera de sentences ! Plus jamais il ne coiffera la toque
noire ! C’est la dernière fois qu’il siège au tribunal ! Plus jamais
il n’enverra des innocents à l’échafaud. Il rirait bien, Edward
Seton, s’il était là ! Seigneur, comme il rirait !
Les autres furent surpris et choqués par son éclat.
— Pas plus tard que ce matin, s’écria Vera, vous prétendiez
que c’était lui !
Philip Lombard changea de visage, redevint maître de lui.
— Oui, c’est vrai, dit-il à voix basse. Eh bien, je me trompais.
Encore un de nous dont l’innocence a été prouvée… trop tard !
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