Dix petits nègres

— Allons-y ! chuchota Blore.
Il ouvrit la porte à la volée et se rua dans la pièce, les deux
autres sur ses talons. Tous trois s’arrêtèrent net. Rogers était là,
les bras chargés de vêtements.
*
Blore fut le premier à se ressaisir :
— Désolé, euh… Rogers. Nous avons entendu quelqu’un
bouger là-dedans et nous nous sommes dit que… euh…
Il se tut.
— Je vous prie de m’excuser, messieurs, dit Rogers. Je
déménageais mes affaires. Je pense que vous ne verrez pas
d’objection à ce que je prenne une des chambres libres à l’étage
au-dessous ? La plus petite.
Comme c’était à lui que le domestique s’adressait,
Armstrong répondit :
— Bien sûr. Bien sûr. Ne vous interrompez pas pour nous.
Il évita de regarder la silhouette, recouverte d’un drap, qui
gisait sur le lit.
— Je vous remercie, monsieur, dit Rogers.
Les bras chargés de ses affaires, il sortit de la pièce et
descendit l’escalier.
Armstrong s’approcha du lit et, soulevant le drap, regarda le
visage paisible de la morte. Ses traits n’exprimaient plus la peur.
Simplement le néant.
— Dommage que je n’aie pas mon matériel ici, commenta
Armstrong. J’aurais bien voulu savoir de quelle drogue il
s’agissait.
Il se tourna vers les deux autres :
— Finissons-en. Je donnerais ma tête à couper que nous ne
trouverons rien.
Blore se débattait avec les verrous d’un « trou d’homme ».
— Ce gars-là se déplace quand même de façon bougrement
silencieuse, grommela-t-il. Il y a deux minutes, nous l’avons vu
sur la terrasse. Et personne ne l’a entendu monter.
— C’est sans doute pour ça que nous avons cru qu’il y avait
un intrus qui s’agitait ici, déclara Lombard.
– 92 –