Dix petits nègres

— Hum… impossible à dire, répondit Armstrong sans se
compromettre. Sujet jeune et en bonne santé… pas de faiblesse
cardiaque… Douteux. D’un autre côté…
Il prit le verre de cognac que Blore avait apporté, y trempa
un doigt, le goûta avec précaution. Son visage ne changea pas
d’expression.
— Hum… le goût est normal, remarqua-t-il, perplexe.
— Si vous insinuez que je l’ai trafiqué, je vous casse la
gueule ! vociféra Blore, hors de lui, en faisant un pas en avant.
Revigorée par le cognac, Vera fit diversion :
— Au fait, où est le juge ?
Les trois autres se regardèrent.
— Bizarre… J’étais persuadé qu’il nous avait suivis.
— Moi aussi…, dit Blore. Votre avis, docteur ? Vous êtes
monté derrière moi.
— Je croyais qu’il me suivait, répondit Armstrong.
Remarquez, il devait grimper moins vite que nous. Ce n’est plus
un gamin.
De nouveau, ils échangèrent un regard.
— C’est diablement étrange, murmura Lombard.
— Il faut aller à sa recherche ! s’exclama Blore !
Il se dirigea vers la porte. Les autres lui emboîtèrent le pas,
Vera fermant la marche.
— Si ça se trouve, il est resté au salon ! lança Armstrong
tandis qu’ils descendaient l’escalier.
Ils traversèrent le hall.
— Wargrave ! Wargrave ! Où êtes-vous ? appela Armstrong.
Pas de réponse. À part le tambourinement de la pluie, un
silence de mort régnait dans la maison.
Sur le seuil du salon, Armstrong s’arrêta net. Les autres
s’agglutinèrent autour de lui pour regarder par-dessus son
épaule.
Quelqu’un poussa un cri.
Le juge Wargrave était assis dans son fauteuil à haut
dossier, à l’autre bout de la pièce. Deux bougies allumées
l’encadraient. Mais ce qui les stupéfia et les horrifia le plus,
c’était qu’il siégeait en robe écarlate, avec une perruque de juge
sur la tête…
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