Dix petits nègres

Le juge Wargrave, rasé, habillé et dentier en place,
descendit l’escalier. Il se dirigea vers la porte de la salle à
manger, qui était ouverte :
— Ah ! le couvert du petit déjeuner est mis, à ce que je vois.
— Il a pu le mettre hier soir, dit Lombard.
Ils entrèrent tous. Les assiettes et les couverts étaient
soigneusement disposés. Les tasses, alignées sur la desserte. Le
dessous-de-plat de feutre prêt à recevoir la cafetière.
Ce fut Vera qui s’en aperçut la première. Elle saisit le bras
du juge, à qui sa poigne arracha une grimace.
— Les petits nègres ! s’exclama-t-elle. Regardez !
Il ne restait plus que six figurines de porcelaine au milieu
de la table.
*
Ils le découvrirent peu après.
Il était dans la petite buanderie, au fond de la cour. Il avait
été surpris alors qu’il coupait du petit bois pour allumer la
cuisinière. Il tenait encore la hachette à la main. Une hache,
beaucoup plus grande, infiniment plus lourde, était appuyée
contre la porte. Le fer de l’instrument, souillé de taches
brunâtres, ne correspondait que trop bien à la profonde
blessure que Rogers avait à l’arrière du crâne…
*
— C’est clair comme le jour, dit Armstrong. Le meurtrier
s’est glissé derrière lui, a brandi la hache et la lui a abattue sur la
tête en profitant de ce qu’il était penché.
Blore était occupé à saupoudrer de farine le manche de la
hache.
— Le coup exigeait une grande force physique, docteur ?
demanda le juge Wargrave.
— Une femme aurait pu le faire, si c’est ce que vous voulez
savoir, répondit Armstrong avec gravité.
Il lança un rapide regard circulaire. Vera Claythorne et
Emily Brent s’étaient retirées dans la cuisine.
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