Dix petits nègres

de serrures, de verrous et de meubles qu’on déplace. Quatre
personnes terrorisées venaient de se barricader jusqu’au matin.
*
Ayant calé une chaise sous la poignée de sa porte, Philip
Lombard se détourna avec un soupir de soulagement.
D’un pas nonchalant, il se dirigea vers sa table de toilette.
A la lumière vacillante de la bougie, il examina son visage
avec curiosité.
— Pas à dire, cette histoire t’a secoué, se murmura-t-il à luimême.
Il eut son sourire subit, carnassier.
Il se déshabilla rapidement.
Il s’approcha du lit et posa sa montre sur sa table de chevet.
Puis il ouvrit le tiroir de la table.
Et il resta pétrifié, le regard fixé sur le revolver qui se
trouvait là…
*
Vera Claythorne était couchée.
À côté d’elle, la bougie brûlait toujours.
Elle ne trouvait pas le courage de l’éteindre.
Elle avait peur de l’obscurité…
Elle n’arrêtait pas de se répéter : « Tu es tranquille jusqu’à
demain matin. Il ne s’est rien passé la nuit dernière. Il ne se
passera rien cette nuit. Il ne peut rien arriver. La porte est
fermée à clef et au verrou. Personne ne peut t’approcher… »
Et, brusquement, elle pensa :
« Mais voilà ! Je n’ai qu’à rester ici ! Rester enfermée. Tant
pis pour la nourriture ! Je peux rester ici… en sécurité… jusqu’à
ce qu’on vienne à notre secours ! Même si ça doit durer un
jour… deux jours… »
Rester ici. Oui, mais en serait-elle capable ? Rester ici, heure
après heure… sans personne à qui parler, sans rien d’autre à
faire que réfléchir…
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