Dix petits nègres

— Non, non, dit Lombard. Mais c’est bizarre… un choc
sourd a secoué le sol. Et j’ai cru… vous n’avez pas entendu une
sorte de cri ? Moi si.
Ils regardèrent la maison.
— Ça venait de là, dit Lombard. Nous ferions pas mal d’aller
voir.
— Ah, non ! Pas question.
— Comme il vous plaira. Moi, j’y vais.
— Bon, d’accord, je vais avec vous, gémit-elle, au comble du
désarroi.
Ils grimpèrent jusqu’à la terrasse. Inondée de soleil, elle
offrait désormais un aspect paisible, inoffensif. Ils hésitèrent un
instant. Puis, au lieu d’entrer par la grand-porte, ils firent avec
précaution le tour de la maison.
Ils découvrirent Blore. Bras et jambes écartés, il gisait entre
deux plates-bandes, le crâne réduit en bouillie par un gros bloc
de marbre blanc.
Philip leva la tête :
— C’est la fenêtre de quelle chambre, au-dessus ?
— La mienne, répondit Vera d’une voix basse et tremblante.
Et ça, c’est la pendule qui était sur ma cheminée… Je la
reconnais. Elle avait la… la forme d’un ours.
Elle répéta en chevrotant :
— Elle avait la forme d’un ours…
*
Philip la saisit par l’épaule.
— Voilà qui règle la question, gronda-t-il, farouche.
Armstrong se cache quelque part dans la maison. Je vais le
débusquer.
Mais Vera se cramponna à lui.
— Ne faites pas l’idiot ! s’écria-t-elle. C’est nous, à présent !
Nous sommes les prochains ! Il veut que nous partions à sa
recherche ! C’est ce qu’il attend !
Philip s’arrêta.
— Il y a de l’idée dans ce que vous dites, murmura-t-il,
songeur.
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