Dix petits nègres

— Je l’ai toujours pensé, répondit le superintendant. Mais il
était assez malin pour ne pas se faire prendre. J’ai la conviction
qu’il a fait un faux témoignage éhonté lors du procès Landor. Ça
ne m’a pas plu, à l’époque. Mais je n’ai pas réussi à l’épingler.
Harris, que j’avais mis sur l’affaire, a fait chou blanc lui aussi,
mais je persiste à croire qu’il y avait quelque chose à trouver
contre lui – à condition de savoir où chercher. Ce type n’était
pas régulier.
Après un silence, sir Thomas Legge reprit :
— Et vous dites qu’Isaac Morris est mort ? Quand ça ?
— J’attendais cette question, monsieur. Isaac Morris est
mort dans la nuit du 8 août. Trop forte dose de somnifère… un
barbiturique, je crois. Rien ne permet de dire s’il s’agissait d’un
accident ou d’un suicide.
— Vous voulez savoir ce que je pense, Maine ?
— Je crois le deviner, monsieur.
— La mort de Morris tombe rudement trop à pic ! dit Legge
d’un ton accablé.
L’inspecteur Maine hocha la tête :
— Je pensais bien que vous alliez dire ça, monsieur.
Le superintendant abattit son poing sur le bureau :
— Cette histoire est abracadabrante… impossible ! Dix
personnes assassinées sur un rocher dénudé… et nous ne savons
ni qui a fait le coup, ni pourquoi, ni comment !
Maine toussota :
— Euh… ce n’est pas tout à fait exact, monsieur. Nous
savons plus ou moins pourquoi. Un fanatique de justice ayant
une araignée au plafond. Il a cherché des gens contre qui la
justice ne pouvait que se casser le nez. Il a porté son choix sur
dix personnes – peu importe de savoir si elles étaient vraiment
coupables ou non…
Le superintendant se redressa :
— Vous croyez ? Moi, il me semble…
Il s’interrompit. L’inspecteur Maine attendit avec déférence.
Legge secoua la tête en soupirant.
— Continuez, dit-il. J’ai cru un instant que je tenais quelque
chose. La clef du mystère, en fait. Mais ça m’a échappé.
Reprenez où vous en étiez.
– 186 –