Dix petits nègres

deux autres gars, nous avons pris ce qui restait de nourriture et
nous avons filé.
— Vous avez abandonné vos hommes… quitte à les laisser
mourir de faim ? fit le général Macarthur avec sévérité.
— Ce n’est pas digne d’un pukka sahib, j’en conviens,
répliqua Lombard. Mais le premier devoir d’un homme, c’est sa
propre survie. Et puis, vous savez, les indigènes ne craignent
pas la mort. Ils ne la voient pas comme les Européens.
Vera ôta les mains de son visage. Les yeux rivés sur
Lombard, elle répéta :
— Vous les avez laissés… mourir ?
— Je les ai laissés mourir, répondit Lombard en plongeant
son regard amusé dans les yeux horrifiés de la jeune femme.
— J’y pense tout d’un coup…, murmura lentement Anthony
Marston, perplexe. John et Lucy Combes… Ça doit être ces deux
gosses que j’ai renversés près de Cambridge. Vous parlez d’une
déveine !
— Pour eux ou pour vous ? glissa le juge Wargrave, acide.
— Ma foi, j’étais en train de me dire que ça n’était pas de
veine pour moi… mais vous avez peut-être raison, ils n’ont pas
vraiment eu de pot non plus. Remarquez, ce n’était qu’un
simple accident. Ils sont sortis brusquement d’une maison ou de
je ne sais où. Ça m’a valu un an de suspension de permis. Vous
parlez d’une poisse !
— La vitesse, c’est un fléau… un véritable fléau ! s’emporta
le Dr Armstrong. Les gens comme vous sont un danger public !
Anthony haussa les épaules :
— La vitesse est dans les mœurs. Ce qui cloche, ce sont les
routes anglaises. Rien à faire pour y tenir une moyenne
raisonnable.
Il chercha son verre d’un œil vague, le prit et alla se servir
un autre whisky-soda.
— En tout cas, ce n’était pas ma faute, lança-t-il par-dessus
son épaule. Ce n’était rien qu’un accident !
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