Dix petits nègres

— J’avais beau ne pas avoir misé là-dessus, ça m’a quand
même fichu un coup. Enfin, c’est la vie ! Cyril est un brave
gosse. J’ai une grosse tendresse pour lui.
Et c’était vrai. Il était toujours prêt à jouer avec son neveu, à
le distraire. Hugo n’était pas d’un naturel rancunier.
Cyril n’était pas très robuste. C’était un enfant malingre…
dépourvu de tonus. Le genre d’enfant qui n’était pas destiné à
faire de vieux os…
Auquel cas…
— Miss Claythorne, pourquoi je peux pas nager jusqu’au
rocher ?
Refrain geignard, exaspérant.
— C’est trop loin, Cyril.
— Oh, miss Claythorne…
Vera se leva. Elle prit le tube d’aspirine sur la coiffeuse et
avala trois comprimés.
« Qu’est-ce que je ne donnerais pas pour un véritable
somnifère ! » se dit-elle.
Elle rumina ses pensées :
« Moi, si je devais mettre fin à mes jours, je me bourrerais
de véronal – un truc dans ce genre-là –, mais je n’irais pas
ingurgiter du cyanure ! »
Elle frissonna au souvenir du visage violacé, convulsé,
d’Anthony Marston.
En passant devant la cheminée, elle leva les yeux vers la
comptine accrochée au mur.
Dix petits nègres s’en furent dîner,
L’un d’eux but à s’en étrangler
- n’en resta plus que neuf.
« C’est horrible. Exactement comme ce soir », songea-t-elle.
Pourquoi Anthony Marston avait-il voulu mourir ?
Elle, en tout cas, elle ne voulait pas mourir.
Elle n’imaginait pas qu’elle puisse jamais avoir envie de
mourir…
La mort, c’était… pour les autres.
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