Dix petits nègres

pour Anthony Marston. La mort par asphyxie a dû être
instantanée.
— Mais cette abeille ? s’exclama Vera. Ça n’est quand même
pas une coïncidence ?
— Oh, non, ce n’est pas une coïncidence ! répliqua
Lombard, la mine farouche. C’est la touche folklorique de notre
assassin ! Un sacré plaisantin celui-là. Ça l’amuse de coller au
plus près à sa fichue comptine !
Pour la première fois, il parlait d’une voix tremblante,
presque stridente. Comme si ses nerfs, pourtant aguerris par
une longue carrière de périls et d’aventures dangereuses,
avaient fini par lâcher.
— C’est fou… absolument fou ! lança-t-il avec violence. Nous
sommes tous fous !
— Nous avons encore, je l’espère, toute notre raison, le
contredit calmement le juge. Quelqu’un a-t-il apporté une
seringue hypodermique dans cette maison ?
Le Dr Armstrong se redressa et, d’une voix mal assurée,
balbutia :
— Oui, moi.
Quatre paires d’yeux se fixèrent sur lui. Il se raidit face à
l’hostilité profonde, soupçonneuse de tous ces regards.
— J’en emporte toujours une avec moi, dit-il. Comme la
plupart des médecins.
— Cela va de soi, déclara le juge Wargrave sans autrement
s’émouvoir. Voulez-vous néanmoins nous dire, docteur, où se
trouve actuellement cette seringue ?
— Dans ma valise, dans ma chambre.
— Nous pourrions peut-être aller vérifier de ce pas, dit
Wargrave.
En une silencieuse procession, ils montèrent tous les cinq à
l’étage.
On vida par terre le contenu de la valise. La seringue
hypodermique n’y était pas.
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