Dix petits nègres

puis de toute manière, il est rigoureusement impossible
qu’Armstrong soit dans la maison. Je sais qu’il n’y est pas.
— Mais alors… qu’est-ce qui reste comme autre solution ?
— Il y a Blore, répondit doucement Philip.
— Oh !… Vous pensez vraiment que… ?
— Écoutez, mon petit. Vous avez entendu sa version des
événements de cette nuit. Vous êtes bien obligée d’admettre
que, si elle est vraie, je n’ai rien à voir dans la disparition
d’Armstrong. Le témoignage de Blore me met hors de cause.
Mais ça ne le met pas hors de cause, lui. Nous n’avons que sa
parole lorsqu’il affirme avoir entendu des pas, avoir vu un
homme descendre l’escalier et sortir de la maison. C’est peutêtre
un mensonge de bout en bout. Il a très bien pu se
débarrasser d’Armstrong deux heures avant.
— Comment ?
Lombard haussa les épaules :
— Ça, nous n’en savons rien. Mais si vous voulez mon avis,
nous n’avons qu’un seul danger à redouter… et ce danger, c’est
Blore ! Que savons-nous de lui ? Moins que rien ! Cette histoire
d’ex-policier, c’est peut-être de la foutaise ! Il pourrait aussi
bien être un milliardaire fou… un homme d’affaires cinglé… un
pensionnaire de Broadmoor en cavale. Une chose est sûre : il a
pu commettre chacun de ces crimes, sans exception.
Vera avait pâli.
— Supposez, balbutia-t-elle, supposez qu’il arrive à… à nous
avoir ?
Lombard tapota son revolver à travers sa poche.
— Je vais prendre bien garde à ce qu’il n’y arrive pas,
répondit-il avec douceur.
Il la regarda avec curiosité :
— Vous avez une touchante confiance en moi, pas vrai,
Vera ? Vous en êtes sûre, que je ne vais pas vous tuer ?
— Il faut bien faire confiance à quelqu’un, dit-elle. Pour en
revenir à Blore, je pense que vous avez tort. Je persiste à croire
que c’est Armstrong.
Elle se tourna soudain vers lui :
— Vous n’avez pas l’impression… tout le temps… qu’il y a
quelqu’un ! Quelqu’un qui nous observe et qui attend ?
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