Dix petits nègres

— La mienne ? fit Blore en écarquillant les yeux. Parce que
vous croyez, vous, que je vais finir comme Rogers et les autres ?
Jamais de la vie ! Je veille au grain, ça, je vous en fiche mon
billet.
— Oh, ça va, je ne suis pas homme à parier, dit Lombard. De
toute façon, quand vous serez mort, ce n’est pas vous qui
viendriez me payer.
— Dites donc, Mr Lombard, que voulez-vous dire par là ?
Philip Lombard sourit de toutes ses dents :
— Je veux dire par là, mon cher Blore, qu’à mon humble
avis, vous n’avez pas une chance !
— Quoi ?
— Votre manque d’imagination fait de vous la cible idéale.
Un assassin aussi machiavélique qu’A.N. O’Nyme aura votre
peau à la minute précise qu’il – ou elle – aura choisie.
Le visage de Blore vira au cramoisi.
— Et vous, alors ? lança-t-il avec colère.
Philip Lombard prit une expression dure, redoutable :
— Moi, pour mon compte, j’en ai à revendre, de
l’imagination. Je me suis déjà trouvé dans des situations
difficiles, et je m’en suis toujours sorti ! Je pense – je dis bien :
je pense – que je me sortirai aussi de celle-là.
*
Les œufs cuisaient dans la poêle. Tout en faisant griller du
pain, Vera pensait :
« Qu’est-ce qui m’a pris de piquer cette crise de nerfs ? Ça
n’était pas malin. Du calme, ma fille, du calme. »
Après tout, ne s’était-elle pas toujours vantée de son parfait
équilibre ?
« Miss Claythorne a été extraordinaire… elle n’a pas perdu
la tête… elle a tout de suite plongé pour rattraper Cyril. »
Pourquoi penser à ça maintenant ? C’était fini, tout ça.
Fini… Cyril avait disparu bien avant qu’elle n’atteigne le rocher.
Elle avait senti le courant l’emporter, l’entraîner vers le large.
Elle s’était laissé porter – nageant à petites brasses, faisant la
planche – jusqu’à ce qu’enfin le bateau arrive…
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