Dix petits nègres

— Quand l’avez-vous vu pour la dernière fois ? s’enquit
Wargrave.
— Hier soir. Il était dans le tiroir quand je me suis couché –
prêt à servir en cas de besoin.
Le juge hocha la tête :
— On a dû le subtiliser ce matin, dans l’affolement, pendant
que nous cherchions Rogers ou après que nous avons découvert
son corps.
— Il doit être caché quelque part dans la maison, dit Vera. Il
faut le chercher.
Le juge Wargrave se tapotait le menton :
— Je doute qu’une perquisition donne des résultats. Notre
assassin a eu tout le temps d’imaginer une bonne cachette. Je ne
pense pas que ce revolver serait facile à trouver.
— Je ne sais pas où est ce revolver, intervint Blore avec
force, mais je suis prêt à parier que je sais où se trouve quelque
chose d’autre… la seringue hypodermique. Suivez-moi.
Il sortit et leur fit faire le tour de la maison.
Il trouva la seringue non loin de la fenêtre de la salle à
manger. À côté d’elle il y avait une figurine de porcelaine
brisée : le cinquième petit nègre, en miettes.
Satisfait, Blore expliqua :
— Elle ne pouvait être que là. Après avoir tué miss Brent, le
meurtrier a jeté la seringue par la fenêtre et a envoyé la figurine
de porcelaine la rejoindre.
Il n’y avait pas d’empreintes sur la seringue. On l’avait
soigneusement essuyée.
— A présent, il faut que nous le cherchions, ce revolver,
décréta Vera d’un ton décidé.
— Bien sûr, acquiesça le juge Wargrave. Mais, ce faisant,
prenons garde de rester tous ensemble. Dites-vous bien que, si
nous nous séparons, nous donnons au meurtrier sa chance.
Ils fouillèrent la maison de la cave au grenier. Sans résultat.
Le revolver demeura introuvable.
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