Dix petits nègres

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Trois personnes prenaient leur petit déjeuner dans la
cuisine.
Dehors, le soleil brillait. La journée était superbe. La
tempête n’était plus qu’un mauvais souvenir.
Et, avec le changement de temps, un changement s’était
produit dans l’humeur des prisonniers de l’île.
C’était comme s’ils venaient de se réveiller d’un cauchemar.
Le danger était toujours présent, certes, mais c’était un danger
qu’ils pouvaient affronter en plein jour. L’atmosphère de terreur
paralysante, qui les avait enveloppés la veille au soir dans une
chape de plomb tandis que le vent mugissait, s’était maintenant
dissipée.
— Nous allons grimper jusqu’au point culminant de l’île et
essayer d’envoyer des signaux lumineux avec un miroir, décréta
Lombard. J’espère qu’un gamin astucieux se baladera sur les
falaises et déchiffrera notre S.O.S. Nous pourrons aussi allumer
un feu dans la soirée… mais il ne reste pas beaucoup de bois… et
ils risquent de penser qu’on est tout bonnement en train de
chanter, de danser et de se donner du bon temps.
— Il y en a certainement qui connaissent le morse, dit Vera.
Alors on viendra nous chercher. Bien avant la nuit.
— Le temps s’est éclairci, d’accord, dit Lombard, mais la
mer n’est pas encore calmée. Drôlement houleuse ! On ne
pourra pas aborder l’île en bateau avant demain.
— Encore une nuit ici ! s’écria Vera.
Lombard haussa les épaules :
— Autant vous y faire ! Vingt-quatre heures suffiront, je
pense. Si nous pouvons tenir jusque-là, nous serons tirés
d’affaire.
Blore se racla la gorge :
— Nous devrions mettre les choses au clair. Qu’est-ce qui a
bien pu arriver à Armstrong ?
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