Dix petits nègres

Seulement voilà : pourquoi Anthony Marston se serait-il
suicidé ?
— Vous savez, docteur, ça ne me paraît pas net, tout ça, fit
Blore d’un air songeur. Si vous voulez mon avis, Marston n’était
pas le gars à se suicider.
— Je suis bien d’accord avec vous, répondit Armstrong.
*
Ils en étaient restés là. Qu’auraient-ils pu ajouter ?
Armstrong et Lombard avaient transporté le corps inerte
d’Anthony Marston dans sa chambre et l’y avaient allongé sur le
lit en le recouvrant d’un drap.
Lorsqu’ils redescendirent, ils trouvèrent les autres debout,
en groupe compact – et, bien que la nuit ne fut pas fraîche, ils
frissonnaient un peu.
— Nous ferions bien d’aller nous coucher, décréta Emily
Brent. Il est tard.
Il était minuit passé. La proposition était sage… et pourtant,
ils hésitèrent. Comme si chacun se raccrochait à son voisin pour
se rassurer.
— Oui, nous devrions dormir un peu, approuva le juge.
— Je n’ai pas encore débarrassé la table de la salle à
manger, dit Rogers.
— Vous ferez ça demain matin, trancha Lombard.
— Comment va votre femme ? lui demanda Armstrong.
— Je vais monter voir, monsieur.
Il revint au bout de deux minutes :
— Elle dort à poings fermés, monsieur.
— Bien, dit le médecin. Ne la dérangez pas.
— Non, monsieur. Je vais juste ranger un peu dans la salle à
manger et m’assurer que tout est bien fermé comme il faut.
Après ça, j’irai me mettre au lit.
Il traversa le hall et entra dans la salle à manger.
Les autres montèrent l’escalier en une lente et réticente
procession.
Si la maison avait été une vieille demeure aux parquets qui
craquent, aux ombres menaçantes et aux épais murs lambrissés,
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