Dix petits nègres

Miss Brent arriva. Elle avait laissé tomber une pelote de
laine qu’elle rembobinait avec soin.
— Le temps change, fit-elle remarquer en s’asseyant à table.
Il y a beaucoup de vent et la mer moutonne de manière
inquiétante.
Le juge Wargrave fît son entrée. Il marchait d’un pas lent et
mesuré. Sous ses sourcils broussailleux, il lançait de brefs coups
d’œil aux autres convives :
— Vous avez eu une matinée très active, ce me semble.
Il y avait dans sa voix un soupçon de plaisir malin.
Vera Claythorne arriva en courant, légèrement hors
d’haleine.
— J’espère que je ne vous ai pas fait attendre, dit-elle
vivement. Est-ce que je suis en retard ?
— Vous n’êtes pas la dernière, répondit Emily Brent sur un
ton pincé. Le général n’est pas encore là.
Ils s’assirent autour de la table.
Rogers s’adressa à miss Brent :
— Voulez-vous commencer, mademoiselle, ou préférez-vous
attendre ?
— Le général Macarthur est en bas, sur le rivage, dit Vera.
De toute façon, il n’a sans doute pas entendu le gong. Il… il a un
peu la tête ailleurs, aujourd’hui.
— Je vais aller le prévenir que le déjeuner est servi,
s’empressa Rogers.
Le Dr Armstrong bondit sur ses pieds.
— J’y vais, dit-il. Commencez sans nous.
Il sortit. Sur le seuil, il entendit encore la voix de Rogers :
— Prendrez-vous du jambon ou de la langue,
mademoiselle ?
*
Les cinq personnes assises autour de la table semblaient
avoir du mal à trouver un sujet de conversation. Dehors, le vent
soufflait en brusques rafales, puis s’apaisait.
— Il va y avoir de la tempête, dit Vera en réprimant un
frisson.
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