Dix petits nègres

Elle tenait l’arme bien en main, sans trembler.
Pour Philip Lombard, la mort était proche. Jamais elle
n’avait été si proche.
Mais il ne s’avouait pas encore vaincu.
— Donnez-moi ce revolver ! dit-il d’un ton impérieux.
Vera se borna à rire.
— Allons, donnez-le-moi ! répéta Lombard.
Il réfléchissait à toute allure. Comment faire ? Quelle
méthode employer ? Palabrer ? Endormir sa méfiance ? Bondir
sur elle… ?
Toute sa vie, il avait choisi la voie du risque. Cette fois
encore, il n’y manqua pas.
Lentement, comme s’il voulait argumenter, il commença :
— Et maintenant, mon petit chou, écoutez-moi…
Sur quoi il bondit. Vif comme une panthère – ou comme
tout autre félin…
D’un geste instinctif, Vera pressa sur la détente…
Fauché en plein élan, Lombard demeura un instant
immobile, le corps en extension, avant de s’effondrer
lourdement sur le sol.
Vera s’avança avec prudence, prête à tirer une seconde fois.
Mais elle n’avait plus besoin d’être prudente.
Philip Lombard était mort, touché en plein cœur…
*
Le soulagement submergea Vera – un soulagement
immense, exquis.
C’en était enfin terminé.
C’en était fini d’avoir peur. Fini de vivre sur les nerfs…
Elle était seule sur l’île…
Seule avec neuf cadavres…
Mais quelle importance ? Elle, elle était vivante…
Elle s’assit, délicieusement heureuse, délicieusement
sereine…
Fini, la peur…
*
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