Dix petits nègres

— Il est exact que c’est un bon argument, reconnut Philip
Lombard. Et je dois admettre que je n’y avais pas pensé… En
tout cas, je suis heureux de constater que vous ne me
soupçonnez plus, ajouta-t-il avec un mince sourire.
— C’est vrai que j’ai d’abord misé sur vous, avoua Blore,
penaud. À cause du revolver… et de la curieuse histoire que vous
avez racontée… ou plutôt, que vous n’avez pas racontée. Mais je
me rends compte maintenant que c’était un peu gros… J’espère
que vous me rendez la pareille ? ajouta-t-il après un silence.
— Je peux me tromper, bien sûr, mais je ne pense pas que
vous ayez l’imagination nécessaire, répliqua Lombard, songeur.
Tout ce que je peux dire, c’est que si c’est vous l’assassin, vous
êtes un sacré comédien et je vous tire mon chapeau.
Il baissa la voix :
— Entre nous, Blore, et puisque nous serons sans doute tous
les deux transformés en macchabées d’ici vingt-quatre heures,
vous pouvez bien me le dire : vous avez vraiment fait un faux
témoignage, n’est-ce pas ?
Mal à l’aise, Blore se dandina d’un pied sur l’autre.
— Bah ! après tout, ça n’a plus grande importance,
maintenant, répondit-il enfin. Bon, d’accord… Landor était
innocent. Le gang m’avait graissé la patte et nous nous sommes
arrangés pour l’expédier en taule. Seulement attention, hein !
pas question que j’avoue un truc pareil…
— … en présence de témoins, acheva Lombard avec un
grand sourire. Ça restera entre nous. J’espère au moins que ça
vous a rapporté gros.
— Pas autant que ça aurait dû. Des radins, les gars du gang
Purcell. Mais enfin, j’ai eu mon avancement.
— Et Landor a été condamné à trois ans ferme et il est mort
en prison.
— Je ne pouvais pas prévoir qu’il allait mourir, non ?
protesta Blore.
— Non, malheureusement pour vous.
— Pour moi ? Pour lui, vous voulez dire.
— Pour vous aussi. Parce que, à cause de ça, on dirait bien
que votre petite existence va être désagréablement écourtée.
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