Dix petits nègres

Évidemment ! Je le savais depuis le début ! C’est Anthony
Marston ! Il a le visage violacé, convulsé. Mais il n’est pas
mort… il rit. Je vous dis qu’il rit ! Il en fait trembler la table
d’opération.
Du calme, mon vieux, du calme. Mademoiselle, calez la
table… calez-la…
Le Dr Armstrong se réveilla en sursaut. Il faisait jour. Le
soleil inondait sa chambre.
Et quelqu’un était penché sur lui… le secouait. C’était
Rogers. Rogers, blême, qui disait :
— Docteur… docteur !
Le Dr Armstrong se réveilla tout à fait.
Il se mit sur son séant :
— Qu’y a-t-il ?
— C’est ma femme, docteur. Je n’arrive pas à la réveiller.
Seigneur ! Je n’arrive pas à la réveiller. Et elle… elle ne m’a pas
l’air… dans son état normal.
Le Dr Armstrong se montra rapide et efficace. Il se drapa
dans sa robe de chambre et suivit Rogers.
Il se pencha sur le lit où la domestique était couchée sur le
côté, apparemment en paix. Il toucha une main froide, souleva
une paupière. Au bout d’un instant, il se redressa et se détourna
du lit. Rogers humecta ses lèvres sèches :
— Est-ce que… est-ce qu’elle est… ?
Armstrong inclina la tête :
— Oui, c’est fini.
Pensif, il regarda l’homme debout devant lui. Puis il posa
tour à tour les yeux sur la table de chevet, sur le lavabo et sur la
femme qui dormait de son dernier sommeil.
— Est-ce que… est-ce que… c’est son cœur, docteur ?
balbutia Rogers.
Le Dr Armstrong tarda une minute ou deux à répondre.
— Elle était en bonne santé, en temps normal ? demanda-til
enfin.
— Il y avait ses rhumatismes qui la faisaient bien un peu
souffrir, mais…
— Elle était suivie par un médecin, ces derniers temps ?
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