Dix petits nègres

— Lorsque nous sommes revenus dans le salon, miss Brent,
vous étiez penchée sur Mrs Rogers.
— La compassion la plus élémentaire serait-elle un crime ?
demanda Emily Brent.
— Je me contente d’établir les faits, rétorqua le juge
Wargrave. Rogers est arrivé sur ces entrefaites avec le cognac –
que, naturellement, il aurait pu empoisonner avant d’entrer
dans la pièce. On a fait boire le cognac à Mrs Rogers et, peu
après, son mari et le Dr Armstrong l’ont aidée à monter se
coucher. Là, le Dr Armstrong lui a donné un sédatif.
— C’est bien comme ça que ça s’est passé ! jubila
bruyamment Blore. Exactement comme ça. Ce qui exclut le
juge, Mr Lombard, miss Claythorne et moi-même.
Le juge Wargrave le considéra d’un œil froid.
— Ah, vous croyez ? murmura-t-il. Nous devons prendre en
compte toutes les possibilités.
Blore ouvrit des yeux ronds :
— Je ne vous suis pas.
— Là-haut, dans sa chambre, Mrs Rogers est couchée sur
son lit, expliqua le juge Wargrave. Le sédatif que le médecin lui
a donné commence à agir. Elle est vaguement somnolente,
apathique. Supposez qu’à ce moment-là on frappe à sa porte et
que quelqu’un entre en lui apportant, mettons, un comprimé ou
une potion, avec la prétendue consigne suivante : « Le docteur
vous demande de prendre ça. » Croyez-vous vraiment qu’elle ne
l’aurait pas avalé docilement, sans se poser de questions ?
Il y eut un silence. Blore agitait les pieds et fronçait les
sourcils.
— Je ne crois pas un instant à cette histoire, dit Philip
Lombard. D’ailleurs, aucun de nous n’a quitté cette pièce durant
les heures qui ont suivi. Il y a eu la mort de Marston et tout le
reste.
— Quelqu’un aurait pu se faufiler hors de sa chambre… plus
tard, fit observer le juge.
— Mais à ce moment-là, Rogers aurait été là-haut, objecta
Lombard.
Le Dr Armstrong intervint.
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