Dix petits nègres

— Je suis un homme d’intérieur, dit Blore Je vais vous
donner un coup de main, miss Claythorne.
— Merci, répondit Vera.
Emily Brent resta seule dans la salle à manger.
Pendant un moment, elle entendit un léger murmure de
voix en provenance de l’office.
Son vertige se dissipait Elle se sentait engourdie,
maintenant, comme si elle était à deux doigts de s’assoupir.
Elle avait un bourdonnement dans les oreilles… ou bien
était-ce un bourdonnement bien réel ?
« On dirait une abeille… », se dit-elle.
Elle ne tarda pas à la voir. L’abeille grimpait à la vitre de la
fenêtre.
Vera Claythorne avait parlé d’abeilles, ce matin.
D’abeilles et de miel.
Elle aimait le miel. Le miel en rayon, qu’on faisait tomber
goutte à goutte à travers un sac en mousseline. Ploc, ploc, ploc…
Il y avait quelqu’un dans la pièce – quelqu’un de tout
trempé, qui dégoulinait… Béatrice Taylor était sortie de la
rivière…
Emily n’avait qu’à tourner la tête pour la voir.
Mais elle n’arrivait pas à tourner la tête…
Si elle appelait…
Mais elle n’arrivait pas à appeler…
Il n’y avait personne dans la maison. Elle était toute seule…
Elle entendit des pas… des pas traînants, feutrés, qui
approchaient par-derrière. Les pas trébuchants de la noyée…
Un remugle d’humidité glacée assaillit ses narines…
Sur la vitre, l’abeille bourdonnait… bourdonnait…
Et soudain, elle sentit la piqûre.
La piqûre de l’abeille dans son cou…
*
Dans le salon, on attendait Emily Brent.
— Voulez-vous que j’aille la chercher ? proposa Vera
Claythorne.
— Attendez une seconde ! lança Blore.
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