Dix petits nègres

— Préoccupé, on l’est tous, non ?
Le médecin eut un geste impatient de la main :
— Bien sûr… bien sûr. Ce n’est pas ce que je veux dire. Je
pense au vieux Macarthur.
— Pourquoi ? Qu’est-ce qu’il a ?
— Ce que nous cherchons, c’est un déséquilibré. Alors,
Macarthur, qu’est-ce que vous en dites ?
— C’est un fou homicide, d’après vous ? s’exclama Blore,
incrédule.
— Je n’irai pas jusque-là, répondit Armstrong avec
embarras. En aucun cas. Mais, après tout, je ne suis pas
spécialiste des maladies mentales. Je n’ai pas vraiment eu de
conversation avec lui… je ne l’ai pas observé sous cet angle-là.
— Gâteux, je veux bien ! marmonna Blore. Mais de là à
affirmer…
Avec un léger effort, comme un homme qui reprend ses
esprits, Armstrong l’interrompit :
— Vous avez sans doute raison ! Bon sang, il doit bien y
avoir quelqu’un qui se cache sur cette île ! Ah, voilà Lombard.
Ils l’encordèrent avec soin.
— Je vais m’aider au maximum, dit Lombard. Veillez au
grain pour si jamais la corde se tendait subitement.
Ils observaient depuis un moment la progression de
Lombard, quand Blore fit remarquer :
— Il est agile comme un singe, non ?
Sa voix avait une intonation bizarre.
— Il a dû faire de l’escalade dans sa jeunesse, diagnostiqua
le médecin.
— Possible.
— Après un silence, l’ex-inspecteur reprit :
— Drôle de type, quand même. Savez pas ce que je pense ?
— Non, quoi donc ?
— Il n’est pas franc du collier !
— Comment ça ? dit Armstrong, sceptique.
Blore émit un grognement :
— Je ne sais pas… pas au juste. Mais ce qu’il y a de sûr, c’est
que je ne lui confierais pas mes sous.
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